La revista Esquire publicó esta pieza hace un tiempo.
Es posiblemente la descripción más detallada que he encontrado.
El autor es Tom Chiarella.
Un hombre lleva dinero en efectivo. Un hombre cuida a los que lo rodean: mujer, amiga, extraña. Un hombre puede cocinar huevos. Un hombre siempre puede encontrar algo bueno para ver en la televisión. Un hombre hace cosas: un muro de piedra, una mesa, el dinero de la matrícula. O reconstruye: motores, relojes, fortunas. Transmite experiencia, de un hombre a otro. El saber hacer le sobrevive. Esto es inmortalidad. Un hombre puede hablar con perros. Un hombre fantasea con que el kung fu vive en lo más profundo de su interior Un hombre sabe cómo echar un vistazo al escote y no le importa si lo arrestan de vez en cuando. Un hombre es bueno en su trabajo. No es su trabajo, no es su vocación, no es su pasatiempo. No es su carrera. Su trabajo. No importa cuál sea su trabajo, porque si a un hombre no le gusta su trabajo, obtiene uno nuevo.
Un hombre puede mirarte de arriba abajo y resolver algunas cosas. Antes de decir una palabra, él te obliga. Desde tu maleta, desde tu reloj, desde tu postura. Un hombre infiere.
Un hombre posee. Por eso Mark McGwire no es un hombre. Un hombre capta sus errores. Afirma quién es y qué era, le gusten o no.
Sin embargo, deja pasar algunos errores si nadie se da cuenta. Como dejar caer el filete en la tierra.
Un hombre ama el cuerpo humano, la revelación de la desnudez. Le encanta ver el pecho pálido, la física del esqueleto humano, la corriente alterna de la carne. Está emocionado por el arranque, por la muñeca, la vista de un hombro desnudo. Le gusta el pliegue de una rodilla doblada. Cuando su mujer se inclina para recoger su ropa interior, él siente esa sensación que solo un hombre puede sentir.
Un hombre no señala que hizo los platos.
Un hombre cuida a los niños. Los hace pararse detrás de él.
Un hombre sabe cómo reventar bolas.
Un hombre ha bebido suficiente licor en su vida que puede pedir una bebida sin sonar sin aliento, despistado u obtuso. Cuando no quiere pensar, ordena bourbon o algo de barril.
Nunca el sauvignon blanc.
Un hombre da la bienvenida a la mayoría de edad. Lo libera. Le permite asumir la ventaja y le enseña cuándo apartarse.
Tal vez nunca lo haya hecho, y tal vez nunca lo hará, pero un hombre cree que puede golpear a alguien, en algún lugar, sobre su trasero.
No se basa en racionalizaciones o explicaciones. Él no avecina, ni se avecina, ni se avecina hasta que las verdades se pueden categorizar humildemente o intelectualizar, hasta que el comportamiento se puede descartar con una explicación. No se ve perdido en algunas grandes fauces de la humanidad, algún gran barrido. Ese es el hilo liberal; Es por eso que los hombres no se alinearán como liberales.
Un hombre consigue la puerta. Sin pensarlo.
Él detiene el tráfico cuando debe hacerlo.
Un hombre se resiste a las formulaciones, cuestiona las creencias, acepta la ambigüedad sin hacer un fetiche. Un hombre revisita sus creencias. Continuamente. Es por eso que los hombres tampoco se alinearán para siempre con los conservadores.
Un hombre conoce sus herramientas y cómo usarlas, solo las que necesita. Sabe qué sierra es para qué, cómo encontrar el perno, cuándo usar clavos galvanizados.
Una sierra ingletadora, por cierto, es del tipo que se sienta en una mesa, tiene una cuchilla circular y se usa para cortar en ángulos precisos. Sierra muy satisfactoria.
Un hombre sabe perder una tarde. Beber, jugar Grand Theft Auto, conducir sin rumbo, jugar al billar.
Él también sabe perder un mes.
Un hombre escucha, y así es como argumenta. Él elabora opiniones. Puede golpear la mesa, tomar el piso. No es que deba hacerlo. Es que él puede.
Un hombre se siente cómodo estando solo. Le encanta estar solo, en realidad. El duerme.
O él está de guardia. Él interrumpe los problemas. Este es el policía del estado. Este es el poeta. Hombres, los dos.
A un hombre le encanta conducir solo, sobre todo.
Estilo: un hombre tiene eso. No importa cuán excéntrico sea ese estilo, no es creado. Es un conjunto de reglas.
Él entiende la mecánica básica del planeta. O puede cerrar un ojo, mirar al sol y decirte qué hora del día es. O donde está el norte. Él puede decirle dónde puede encontrar algo para comer o dónde corren los peces. Entiende la electricidad o el motor de combustión interna, la mecánica del vuelo o cómo calcular la efectividad de un lanzador.
Un hombre no lo sabe todo. El no lo intenta. Le gusta lo que otros hombres saben.
Un hombre puede decirte que estaba equivocado. Que hizo mal. Eso lo planeó. Él puede decirte cuando está perdido. Puede disculparse, incluso si a veces es solo para poner fin a las disputas.
Un hombre no se marchita ante la idea de bailar. Pero generalmente se debe evitar.
Un hombre mira. A veces va y se sienta en una subasta sabiendo que no gastará un centavo, presenciando la tentación y las maniobras de los demás. A veces se para en la esquina mirando cosas. No se trata tanto de quietud como de colección. No se trata tanto de la meditación como de la consideración. Un hombre refracta su visión y gana agudeza. Esto le sirve en todos los sentidos. Nadie le enseñó esto: callar, descifrar, mirar. De esta manera, en estos momentos, el hombre es como un animal de zoológico: tanto cautivo como libre. No puedes apartar los ojos de un hombre cuando es así. No deberias Al diablo si sabes lo que está pensando, quién es o qué hará a continuación.