Hace aproximadamente un año, mi vida cambió radicalmente y me encontré regresando a mi ciudad natal (Hermosillo) después de haber pasado mis años universitarios en Guadalajara (la segunda ciudad más grande de México). Me mudé a la casa de mi madre porque, como estaba en un período de transición (esperando una visa de trabajo para ir a trabajar en San Francisco con una empresa nueva), no tenía sentido pasar por la molestia de comprometerme con mi propio lugar.
Mi madre es una terapeuta, del tipo que trabaja con métodos de curación alternativos, como Reiki, Yoga, Flores de Bach, Shiatsu, Feng Shui, Aromaterapia, etc. Tiene su práctica en su casa y atiende pacientes regularmente allí. El espacio utilizado para su práctica también funciona como un estudio, y las actividades como las sesiones de yoga se llevan a cabo allí, también de forma regular.
Cuando vivía con mi madre, ella insistió en que probara con ella las sesiones de Kundalini Yoga. Como todo lo que venía de mi madre, yo era muy escéptico. Pensé que era una pérdida de tiempo y que no era el tipo de persona de Yoga. Ni siquiera era el tipo de yoga convencional lo que veía ponerse de moda en películas y series de televisión. Era otra versión, aparentemente más espiritual. Decidí probarlo, solo porque sentía la necesidad de participar en algún tipo de práctica mental-espiritual disciplinada y también por interés en aprender más sobre las filosofías y actividades orientales.
Al principio, realmente me chupó. Mi paciencia se agotó, y las sesiones de una hora me parecieron un día entero de tortura física. No soy muy flexible, por lo que incluso la postura fácil básica fue un gran desafío para mí. Continué con la prueba, con la esperanza de que me volviera “iluminado” o de que al menos mejorara en controlar mi propia mente y pensamientos, mientras me volvía paciente y consciente en el proceso. Pero ninguno de estos sucedió. Seguí sufriendo y sufriendo. La canción final de cada sesión fue como una señal celestial que me hizo la persona más feliz en la Tierra. La sesión finalmente terminaría y sería el momento de tomar un buen desayuno.
Debido a que fue una agonía para mí, no logré asistir a todas las sesiones, que eran 3 por semana. Si tuviera suerte iría a 2 de ellos. El hecho de que pudiera asistir de forma gratuita tampoco ayudó, ya que no estaba perdiendo dinero por perderme.
Un día, el instructor de yoga nos mostró una nueva meditación. Básicamente, consistía en sentarse en una postura fácil y luego estirar los brazos hacia adelante, con las palmas abiertas, y mientras mantiene los brazos estirados, moverlos hacia arriba y luego volver a la posición inicial. En otras palabras, los brazos no descansarán, nunca. Teníamos que mantenerlos estirados. Yo, por supuesto, me caí y me rendí después de un minuto. Solo pensé: “No hay forma de que vaya a pasar por este dolor insoportable”. Nadie pareció notarlo. Todos los demás estaban ocupados con los ojos cerrados, haciendo todo lo posible por atenerse al ejercicio.
La semana después de eso, el instructor volvió a asignar la misma meditación. Me dije a mí mismo que esta vez haría todo lo posible. Pero una vez más, sentí que mis brazos se adormecían y me rendí. Estaba realmente convencido de que era físicamente incapaz de realizar ese ejercicio específico. Racionalicé, pensando: “¿Y qué? Puedo hacer las otras. Está bien si no puedo lograr tener éxito en esto”. Lo superé.
Pero solo dos sesiones después, el instructor persistió. Nos dijo que haríamos la misma meditación miserable, una vez más. Yo no lo podía creer. ¿OTRA VEZ? “¿Qué le pasa a este tipo? ¿Por qué quiere que vuelva a hacer ESA meditación?” Esta vez, sin embargo, nos dio un discurso antes de comenzar. Él dijo: “No importa lo que tu mente te diga, no importa lo doloroso que pueda parecer, no te rindas. No bajes los brazos. Intenta ver qué pasa. Te aseguro que tus brazos estarán bien. ” Tomé este mensaje muy personalmente. En realidad sentí que el instructor me lo decía a MÍ.
La meditación comenzó. Estiré mis brazos delante de mí. 15 segundos. “Sin sudor, esto va bien”. 30 segundos. “Ahora está empezando a doler”. 45 segundos. “Mis brazos están empezando a adormecerse”. 60 segundos. “Juro que ya no puedo sentir mis brazos, se caerán, EN SERIO”. 75 segundos. “NO PUEDO HACER ESTO MÁS. LO ESTOY HACIENDO”. 90 segundos. No los dejé. Seguí adelante. Algo pasó. Me dejé ir, me entregué a la situación que tenía ante mí. De repente me sentí libre, liberado.
Lo más impactante de todo, el dolor desapareció. Seguí adelante 2 minutos. 3 minutos. Comencé a llorar. Sentí que la iluminación se precipitaba en mi cerebro. Comencé a recibir una avalancha de realizaciones sobre la vida. Acerca de cómo mi mente me había estado derrotando. Sobre cómo todo es posible. Acerca de cómo soy mi peor enemigo cuando se trata de lograr mis objetivos en la vida. Acerca de cómo, en realidad, soy capaz de hacer CUALQUIER COSA que me propuse hacer, si no fuera por el miedo y las voces en mi cabeza que me impulsan a detenerme y rendirme, en lugar de mantener el rumbo; En lugar de tener la fe y la fortaleza necesarias para seguir adelante.
Las lágrimas fluían como un río de mis ojos. lloré como un bebé. Me sentía tan tonta, tan débil, tan inmadura. Pero, sin embargo, al mismo tiempo, me sentía sabio, perspicaz y, sobre todo, MUY agradecido. Estuve agradecido por haber tenido la oportunidad de experimentar este despertar. No fue mi primera. Yo había tenido experiencias similares antes. Este, sin embargo, fue particularmente fuerte. Estaba enojado con mi mamá en ese momento. Después de esta epifanía, nuestro conflicto parecía tan pequeño, infantil y ridículo. Después de que la sesión terminó, fui y abracé a mi madre y lloré por ella. Me sentí maravillosamente ligera.
Y así me di cuenta del valor de la práctica del yoga. Me empujó a ir más allá de mis propios límites. Me desafió, una vez más, a salir de mi zona de confort. Me impulsó a aprender cosas nuevas y a ser disciplinado: levantarme temprano, comprometerme plenamente con las meditaciones y los ejercicios, y otros. Pero la verdadera epifanía que surgió de todo esto fue simple y profundamente audaz:
“PUEDO HACER CUALQUIER COSA. PUEDO HACER CUALQUIER COSA. EL MANTENIMIENTO DE LA CACOFONÍA DE MI MENTE. EL MANTENIMIENTO DE QUE PUEDO HACER FRENTE A MI TEMOR. PUEDO HACER ALGO”.
Hay muchos precedentes aquí, donde pagas por algo y no lo posees. Usted paga para ver una película, pero no la posee. Podría pagar el alquiler y saber que definitivamente no es dueño de su apartamento. Y pagas por la televisión por cable, pero definitivamente no eres el propietario de esa caja convertidora, ¿verdad? Y, ¿qué hay de los arrendamientos de automóviles? Usted paga mucho todos los meses y al final del contrato no tiene nada. 
Se pone mejor: 
Conozca al chico que posee solo 15 cosas (sin contar los no vistos o los calcetines) 
