Vine a sorprender a mi papá en su cumpleaños. Al día siguiente, en la mañana, mi padre, el hombre más sano que conozco sin un cabello blanco en la cabeza, literalmente cae muerto.
Lloré (y lloro) porque mi corazón está roto. Porque el amor de mi vida se ha ido. Porque toda mi fuerza dejó mi cuerpo con él. Porque el encanto de mi vida desapareció. Porque todos mis sueños de hacer tantas cosas con él y para él están destrozados. Porque lo amo tanto que duele y nunca le dije lo suficiente que significa para mí. Porque me arrepiento de no haber hecho lo suficiente por él. Porque me pregunto si alguna vez lo hice orgulloso.
Porque lo dejé solo en un cajón de un congelador en un hospital durante dos noches cuando nunca me dejó solo NUNCA hasta que mi hermana pudiera volver a casa. Porque se sintió tan frío cuando lo toqué por última vez. Porque pensé que era inmortal y que nos sobreviviría a todos. Porque ahora veré a mi mamá sin él y eso me recuerda constantemente que está muerto. Nunca lo oiré reír de nuevo como un niño pequeño. Porque nunca me vuelvas a llamar bacchu. Porque me despierto y me doy cuenta de que se ha ido y no es una pesadilla sangrienta.
Por encima de todo, lloro por mi propia impotencia de que murió en mis brazos y no pude hacer nada para salvarlo, ni tampoco puedo recuperarlo.
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