Como parte de un programa de inglés de honor, pasé el verano en Oxford.
Una de las clases fue la literatura moderna americana y la inglesa. El don que enseñaba en la clase había sido enviado desde el centro de la marcha (con una túnica negra, cabello despeinado, ropa que nunca había visto una plancha, libros y papeles que lo seguían en el corredor) y tenía su propia idea de lo que iba a hacer. Enséñanos ese verano y no incluyó nada que haya escrito ningún autor estadounidense.
Nos hizo poner nuestros escritorios juntos para que formaran un cuadrado sólido y luego, en dichos escritorios, colocó su Oxford, muy inglés, parte trasera.
Mientras yacía en esa posición prona, entonó durante todo el verano a James Joyce, que en su opinión era el único autor moderno que importaba.
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Estaba deslumbrado y creo que más que un poco enamorado de mi don de Oxford.
Que verano. James Joyce, jugando en el Támesis, bebiendo cerveza caliente, desafiando a los locales a un juego de dardos, Carnaby Street y minifaldas, y todo un verano con el hombre con el que iba a casarme.
¿Qué es lo que dices? Eso no es Steve?
Oh, bueno, la pregunta era sobre mi maestro favorito, respondí eso y el resto es una historia para otro día.