¿Quienes somos?
De hecho, esa es una pregunta que todos debemos hacernos, constantemente. Sé lo que hago. No creo que haya llegado a ninguna conclusión firme. Posibilidades intrigantes, visiones lejanas, sombras en el cielo. Chispas en el fuego. Recuerdos.
Sospecho que probablemente siempre haremos esa pregunta, aquellos de nosotros que estamos en esa longitud de onda. Somos hombres pequeños. Poetas pobres. Escribas desafiados. Escritores y soñadores. Buscando una recompensa, tontamente, donde solo la búsqueda importa …
- ¿Qué es el humanismo?
- ¿Cuáles son los beneficios de la religión (cualquier religión)? ¿Qué partes de la psique humana satisface?
- ¿De qué sirve descubrir otro planeta como la Tierra?
- Cómo reducir mentalmente el valor de la vida humana.
- ¿Hay algún esfuerzo para limitar la diversidad genética en la población humana, por ejemplo, eliminando rasgos que se consideran indeseables?
Precaución – Hombre pequeño que rima
Gran vanidad de vanidades
Cuanto arte y sentimiento
En nuestro mundo hoy
Está deformado y torcido.
Pervertido y falsificado.
De buena gana
Por los placeres venenosos.
¿De recompensa o fama?
Admiro al hombre
Quien dejó solo su cítara y un burro.
Y el burro enfermo en eso
Pero dejó sus rimas.
Su toque en nuestros tiempos.
El sentido puro de su pensamiento.
En las cartas que hizo.
Déjame intentarlo en su lugar
Doblar mi cabeza
Abrazar a los pobres y mansos
Y nunca busques
Alabanza o Recompensa
Y nunca ser roto
Por marchitar el desprecio
La burla abundante
de hombres orgullosos abucheando
Solo te pido que sepas
Traté de mostrar
sin doctrina ni predicación
o toffee nariz enseñanza
el arte defectuoso
de mi corazón palpitante
Dejame dejar atras
la honesta confusión
de una mente a tientas
y las cicatrices de la contusion
un toque de insomnio
las largas noches de ritmo
pensamientos salvajemente corriendo
todo visto por
¿quien?
Quizás toda esta cacofonía.
La locura, la rabia.
No puede ser clavado
A una pagina impresa
Tal vez el testigo solitario
El jurado en la corte
El unico observador
De los demonios que he luchado.
Esta presente solo
en los rayos silenciosos
Cuando un sol tranquilo
A través de la niebla y los árboles.
Se arrastra y visita
Ya menudo ve
Un hombre pequeño, rimando, intrigante largo.
Componiendo, a dos dedos, su débil canción.
Francis Meyrick