Pequeña casa de alquiler con estructura de madera en el centro de Michigan. Tenía cinco años y vivía con mis padres, dos hermanos y una hermana. El patio trasero era grande, o eso me pareció entonces. Huerto que cuidaba nuestra mamá, columpios que hizo nuestro papá, una caja de arena en el rincón más alejado, mayormente sombreada por grandes maderas duras.
“Mi” árbol estaba al lado de los columpios; un viejo árbol de manzana retorcido. Era solo lo suficientemente pequeño alrededor del tronco para que pudiera subirlo. Me escabullía y me arrastraba hasta la rama que colgaba sobre el patio, y colgaba boca abajo por la parte de atrás de mis rodillas y me movía lentamente, de un lado a otro. La mayoría de las veces me gustaba mirar el cielo a través de las viejas ramas, con los brazos flacos colgando.
Ese verano experimenté más, y aprendí a deslizar la rama, boca abajo, y bajarme de la parte posterior de mis rodillas a la parte posterior de mis tobillos, y colgarme de los tendones de Aquiles y balancearme un poco, adelante y atrás.
Cuando era mayor, mi madre me dijo que cuando lavaba los platos en el fregadero grande y viejo de la cocina, podía verme haciendo eso por la ventana de la cocina y tenía que desviar la vista porque si me caía, probablemente me rompería. Mi cuello.
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Estoy seguro de que fue mi padre quien la convenció de que no me prohibiera hacerlo, porque lo disfruté mucho. Mamá me llamó “su pequeño mono”. Suave brisa de verano …